EL MUJERIEGO

Esta es la historia del bisabuelo, nació en el seno de una familia humilde en 1899, a los dieciséis años ya era padre de mi abuela, posteriormente tuvo ocho hijos.
Terminada la guerra civil comenzó a amasar una gran fortuna como contratista de obras construyendo carreteras; donde no había nada el creaba una. Derribaba montañas, cruzaba ríos, bordeaba laderas, circundaba las fincas de los señoritos, llegó hasta el último pueblo de Andalucía y se hizo inmensamente rico.
Apuesto, atractivo, irresistible con las mujeres y muy poderoso económicamente. Tuvo sólo una mujer reconocida por la iglesia católica y apostólica. Poseyó a más de cien mujeres de las que nacieron cuarenta hijos reconocidos y otros tantos de madres desconocidas.
Aventurero y jugador arriesgado dilapidó todo el patrimonio conseguido en partidas clandestinas de cartas.
Sólo le dejó a su prole un hotel, que valorado en una fortuna malvendió por dos pesetas y dejó a todos sus hijos y mujeres desnudos ante la vida.

EDUARDO.

Tio Arístides

Tío Arístides.



Aquel soñador se encontraba en su mesa de trabajo, donde estaban


esperando los sonetos de costumbre, a las mujeres de los ojos


ardientes


Que sonetos! La cabeza del poeta lírico era una orgía de colores y sonidos. Resonaban en las concavidades de aquel cerebro martilleo de cíclope, himnos al son de tímpanos sonoros, fanfarrias bárbaras, millones de risas cristalinas, batir de alas y estallar de besos, todo como ritmos locos y revueltos. Y los colores agrupados, estaban como pétalos de capullos distintos confundidos en una bandeja, o como la endiablada mezcla de tintas que llena la paleta de un pintor…Tío Arístides no sabía escribir.

Vivi.

DUÉRMETE PRONTO

Hace tiempo que reina el silencio en la casa. El silencio más absoluto. Como una espesa capa de humo que se desgrana, se expande invadiendo cada habitación, ocupando cada rincón y convirtiendo el espacio, en una desoladora noche de difuntos.
Este silencio atronador, se filtra por mis oídos y me está volviendo loco, loco, loco... Siento necesidad de gritar, de lanzarle en un rugido todo el aire que me queda en los pulmones y retener su avance, echar atrás a este ejército de sombras, vencerle, y descansar.

Quisiera despertarlos a todos, a los niños también, para poder escucharles. Cualquier cosa que dijesen, una risa, un ruido, con tal de romper este silencio infernal. Me conformaría si quiera, con poder alargar mi brazo y tocarla. Sentirme arropado por el calor de su cuerpo y no, por este sudor frio que empapa mi lado de la cama.
Es inútil, no puedo mover un solo músculo. Soy un hombre convertido en estatua, a causa del miedo.
Me asusta quedarme dormido sabiendo que él está al acecho, que nos vigila tras la cortina de humo, que espera cualquier descuido por mi parte, para hacernos daño. Es tan retorcido, tan sumamente maquiavélico, que siento pavor tan solo con imaginar que descubre mi engaño, que se da cuenta de que permanezco despierto a pesar de mi apariencia, de saberse burlado por mi astucia, una noche más.

¿Qué haría entonces este injerto del diablo? El Coco es terrible, el ser más miserable y más dañino que pueda existir. Suerte que a mí, de pequeño, ya me advirtió la tía Paca y he podido estar alerta.
Chu.

4 de agosto

Escritor: Julio Cortázar

Recurso literario: La jitanjáfora

"Oliveira empezó a regodearse con la lista y no pudo resistir a la tentación de sacar un lápiz y escribir la jitanjáfora siguiente:

U Nu,
U Tin,
Mya Bu,
Thado Thiri Thudama U E Maung,
Sithu U Cho,
Wunna Kyaw Htin U Khin Zaw,
Wunna Kyaw Htin U Thein Han,
Wunna Kyaw Htin U Myo Min,
Thiri Pyanchi U Thant,
Thado Maba Thray Sithu U Chan Htoon.

"Los tres Wunna Kyaw Htin son un poco monótonos", se dijo mirando los versos. "Debe significar algo como 'Su excelencia el Honorabilísimo'. Che, qué bueno es lo de Thiri Pyanchi U Thant, es lo que suena mejor. ¿Y cómo se pronunciará Htoon?""

Libro: Rayuela

Lectura: Capítulo 68

El barbero más rápido del Oeste

Escrito por nuestro compañero Francisco Suárez Martín (julio, 2010):

"Mi abuelo era el barbero más rápido del mundo, bueno, en especial de su pequeño pueblo malagueño, Ardales.

Cuenta mi abuela que cortaba la barba tan rápido, que colocaba a los hombres de tres en tres, de cuatro en cuatro, incluso de cinco en cinco, todos sentados en línea, cubiertos cada cual con una toalla, y los iba afeitando del tirón, como un tornado arrebatador de barbas.

Venían a su pequeña barbería gentes de distinta ralea y diversos pueblos, todos querían que mi abuelo les rasurara la barba o les cortara el cabello. Su fama, como un viento que nadie puede frenar, llegó hasta la mismísima China.

Un día, tan soleado que hasta las moscas llevaban cantimplora, un pequeño ejército llegó del cielo, en helicópteros militares.

-Deben de ser chinos –dijo mi abuela cuando tomaron tierra-, porque son todos iguales.

Efectivamente, chinos, unos mil chinos, o cuatro mil o quince mil, bajaron del cielo chorreando a mares del calor que hacía.

Uno de los chinos dijo algo impronunciable en su propia lengua. Mi abuela, como siempre, soltó una de las suyas:

-Debe haberse cagao en la madre que nos parió a tó por este io puta que tenemos por sol, ¡vamos a morir tó achicharraos!

Mi abuelo, que casi rondaba los ciento veinte años, de rostro enjuto, con esa puntiaguda perilla gris y ese bigotillo a lo antiguo, se colocó en la cabeza su bacía de barbero y, enfrentándose a los chinos, gritó:

-¡Con la China hemos topao, amigo Sancho!

Cuenta mi abuela que lo agarró del delantal y lo metió de bruces en la barbería. Del golpe que se llevó mi abuelo, que por poco se parte la cabeza en cuatro cachos, ahora sí podrían llamarle el caballero de la Triste Figura.

Bueno, volvamos a la historia… Aquellos chinos escoltaban al mismísimo emperador de China, que vino a España solamente a que mi abuelo le diera un afeitado de los suyos.

No os creeríais lo que pasó entonces, algo alucinante, delirante, acojonante… pero bueno, eso es otra historia, y será contada en otra ocasión…"

Propuesta nº 3: La hipérbole

Qué mejores hipérboles que aquellas historias que nos llegan de generación en generación a través de nuestra familia, y que con el boca a boca han acabado convirtiéndose en hipérboles y en leyendas al mismo tiempo. Prueba a escribir tus hipérboles de leyenda.

La avaricia seca el alma

Escrito por nuestro compañero Francisco Suárez Martín (julio, 2010):

"Mi infancia fue feliz, también mi adolescencia; pero cuando me hice mayor caí en los oscuros brazos de la avaricia.

Me convertí en un tacaño. Mi Dios, mi único gozo, era el dinero.

Trabajaba la mayor parte del día y, acabada la jornada, cuando ya asomaban las primeras lágrimas de la noche, me sentaba a contar monedas, una tras otra, una tras otra… Me regocijaba contemplar mis ganancias, mi riqueza. Mis ojos lloraban de alegría, pero era una alegría oscura, seca, vacía.

Una mañana, contemplándome en el espejo, vi a un hombre viejo, de mirada sombría y gesto tenebroso. Y aquella visión aún me persigue como un fantasma.

Recuerdo, con tristeza, que dejé a un lado todo lo que realmente valía la pena: la familia, la bondad, la simpatía…

Me había convertido en un mísero avaro, mi vida solamente giraba en torno al dinero. Nunca hice nada por cambiar mi vida, nada; y tarde, muy tarde, me he arrepentido.

Y ahora, tengo en frente a alguien que me recuerda mucho a mí, alguien que me observa aterrado, tiritando de pavor, alguien que, con voz quebrada, me pregunta quién soy.

-Hola, Scrooge, ¿no me reconoces? Soy Marley, tu viejo amigo Marley…"

Vídeos de Julio Cortázar

Hola a todos, os adjunto algunos videos de los autores que estamos viendo con opiniones sobre el arte del escritor, influencias o sus propias obras de las que hemos hablado en el taller. Quizá el vídeo de Borges se sale un poco de esta tónica porque es una entrevista en profundidad pero supongo que nunca está de más conocer cómo piensa los grandes autores, espero que os sirva, saludos.


ENTREVISTA A JULIO CORTÁZAR

JULIO CORTÁZAR HABLA DE RAYUELA

Videos de Gabriel García Márquez

GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ HABLA SOBRE EL ARTE DEL ESCRITOR

GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ SOBRE 100 AÑOS DE SOLEDAD

GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ SOBRE CRÓNICA DE UNA MUERTE ANUNCIADA

GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ SOBRE INFLUENCIAS

GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ SOBRE VIVIR PARA CONTARLO

Video de Jorge Luis Borges-Entrevista a fondo

La Blancanieves de Aido

Las historias nunca son como las cuentan. Cada vez que escucho hablar de los años que compartí con los enanos en el bosque, siento que esa no es mi vida. Lo pintan siempre como un periodo idílico, rodeada de naturaleza y de los mimos y cuidados de estos siete hombrecillos que viven sólo y exclusivamente para complacerme. Algunos, más retorcidos, se refieren a mí en esa etapa como la protagonista de un descomunal escándalo, que me fui a vivir con siete machos a los que no me unían ningún sagrado vínculo.......¿cómo puedes con todos, cómo evitas los celos entre ellos?, me preguntan en tono malicioso.

Nada que ver con la realidad. En primer lugar, odio el campo; yo soy una mujer urbana, que adoro la corte y todo lo que ella conlleva. Aborrezco los animales y la paz de este bosque, las dimensiones diminutas de esta casa que me condena a caminar con la cabeza inclinada,las camas en las que siempre me cuelgan los pies y esos platos tan pequeños que me obligan a servirme al menos tres veces por comida. Vivir con siete hombres, cada uno con sus manías y rarezas no es nada fácil, siempre hay alguno malhumorado, nervioso o descuidado que me impide tener un día tranquilo. Me paso las horas sola en casa y ellos, ellos trabajando en la mina de sol a sol. Es cierto que vuelven cansados y cubiertos de polvo, pero cantando, que por algo será, y a mí, ni una sonrisa, ni preguntar una sola vez si me apetece dar una vuelta o un traer algún detalle que me haga sentirme especial.

Pura rutina, eso es mi vida, pura rutina: los lunes hago natillas, el miércoles, toca cambiar las sábanas y las toallas, los viernes, planchar y zurcir montañas de ropas diminutas, y así semana tras semana. Fijaros, que mi única ilusión es la posibilidad de una visita de mi perversa madrastra, que al menos, aporta un poco de emoción a esta monótona vida.

Y la espera, siempre la espera; esa espera infinita del príncipe salvador, que me rescatará de la muerte con un beso......¡ valiente idiota!. Lo veo llegar con ese aire de suficiencia, de héroe victorioso al que ninguna chica se le resiste, inclinándose sobre mí para besarme, sabiendo que es eso lo que todos quieren que haga, y poner sobre mi boca esa boca suya tan fría, tan seca, que deposita en mis labios un beso de nadie, rutinario, que no habla de pasiones sino de deber cumplido.

A partir de ese momento , ya saben cómo sigue la historia: a lomos de un hermoso corcel, me dirijo hacia ese lugar donde suenan campanas de boda y se comen perdices hasta la saciedad. Fin

Y sin embargo, a mí me gusta fantasear con un final diferente, a menudo me descubro recordando los ojos tiernos del guardabosque, la forma en que acariciaba mi cabeza y me estremezco evocando sus últimas palabras: “chiquilla, corre, corre, huye de aquí, tienes el destino en tus manos”.

El Cazador y Caperucita

El cazador colocó el cebo en la trampa y se colocó a esperar detrás del olmo. Mientras vigilaba la zona, atento a la llegada del lobo, se dejó llevar por su imaginación. Visiones de si mismo y la nieta de la señora de la cabaña del tercer roble, abrazados a la luz de la luna, invadían su mente y soñó que ella, que hasta ahora ni siquiera sabía que él existía, le adoraba. En el abrazo nocturno de su fantasía, ella se apoyaba en su fuerza y su valentía y él la mimaba y le murmuraba al oído que le quería.

El cruje de una pisada sobre hojas secas le devolvió a la realidad. El lobo había entrado en el claro del bosque donde el cazador había colocado la trampa, y su olfato estaba guiándole hasta el enredo de lianas y ramitas que había colocado por encima del agujero. El cuerpo del cazador se tensó mientras esperaba la caída del lobo.

‘Crack!’ Por fin hizo la pisada esperada y cayó en la trampa. El manjar de cabritillo que encontró al fondo le entretuvo al lobo mientras el cazador se acercó a vigilar su preso. Cuando el lobo se dio cuenta de que alguien le observaba enseñó los comillas, gruñó desde sus entrañas y se colocó para atacar al amenazador.

“Espera Don Lobo” le apeló el cazador, “no te he capturado para matarte, te he capturado para proponerte un trato. Lo mínimo que puedes hacer, en gratitud por la suculenta cabritilla que te he dejado, es escuchar mi oferta.”

“Soy todo oídos” dijo el lobo, disimulando su confusión.

El cazador procedió a explicarle su plan. Quería que el lobo se metiera en la casa de la abuela, la del tercer roble, para esperar a su nieta, Caperucita Roja. Y cuando ella llegara para visitar a su abuela el amenazaría a comérsela, asustándola como nunca había asustado a nadie. En el momento en que el cazador escuchase el grito de la Srta. Caperucita el acudiría a salvarla, ofreciéndola consuelo, protección y cariño. Como compensación, el cazador le ofreció al lobo otra cabritilla jugosa y tierna.

“?Por una? ¡ni hablar! Por lo menos Usted me tiene que dar ocho jugosas cabritillas, porque una vez que tengo a una suculenta jovencita entre mis garras, no sé si seré capaz de dejarla escapar por solo una flaca cabrita.”

Tras una dura y ardua negociación, donde el cazador fue en desventaja por su ciego amor hacia la Srta. Caperucita, se cerró el trato en cinco cabritillas para el lobo, entregadas a lo largo de una semana, a cambio de una joven asustada y preparada por el rescate del determinado y enamorado cazador.

Los siete enanitos y Blancanieves

El trabajo en la mina era duro. Al principio, encontrar una gema te llenaba de alegría – sobre todo cuando te volvía a la mente todo el trabajo que te había costado llegar a tenerla -. Con manos temblorosas y doloridas la depositabas en un carro y te girabas, controlado por una emoción alentadora, a seguir en la búsqueda de los Griales. Pero, conforme iban pasando las horas, días, semanas y meses, acababas lanzando con desprecio las joyas. Ni canciones con ritmo te animaban a seguir con la sonrisa. Parecía cada jornada una fotocopia de la anterior: Trabajo, hi ho, casa, dormir, trabajar, hi ho, casa, dormir… El calendario había perdido utilidad. La única marca para tener una ligera idea de qué día era se centraba en el escalofrío del invierno o las gotitas de sudor propia del verano.

Y, entonces, como un rayo de Sol después de una tormenta, una disculpa referente a una pelea, llegó ella: Pelo azabache, carita inocente y mirada confundida. Como un martillo, el sonido de sus zapatitos o el escuchar su cantar al volver del trabajo rompía con la monotonía que nos tenía atados a una vida vacía de ilusiones. Pero, todo lo bueno acaba. Aquella mujer con un infectado disfraz de anciana nos la arrebató. Mató a nuestra sonrisa alentadora a nuestra vía de escape de una existencia que nadie querría escoger pero que nos había sido impuesto.

No sabíamos que dolía más: El ataúd de cristal sobre nuestros hombros o la profunda nostalgia de notas musicales que se atrincheraba en nuestro corazón Afortunadamente, en mitad del camino hacia el adiós final, apareció él, su salvador u otro enemigo (según el punto de vista). Con un beso, nuestro ángel abrió los ojos hacia otra vida, una donde vería realizado sus sueños en brazos del ser que solo ella se merecía. Un destino fantástico lejos de nosotros.

Aún continuábamos picando la mina, pero algo ha cambiado un recuerdo que nos da vueltas y nos hace sonreír. Bueno, realmente es una esperanza: Que esté donde esté ella, siga siendo tan especial para él como lo fue para nosotros.

Alejandra.

LAS TRES PLUMAS

Estaba agotado, entré por el gigantesco balcón porque mis escasas fuerzas ya no me permitían rodear el desvencijado castillo de mis antepasados. El cielo clareado en sombras empezaba a dar paso a la noche, y mi cansancio se transformaba en tristeza a medida que las estrellas empezaban a parpadear, la vejez anunciaba su paso en todos mis movimientos. Una vez protegido por la oscuridad de mi hogar miré a mi servicial ama de llaves que con un breve gesto me indicó que el fuego estaba ya encendido en el salón privado, junto a mi dormitorio en el torreón central.

Con pasos lentos y aparatosos, centradas mis pobres energías en no romper nada de aquella rocasa construcción, me dirigí al último resquicio habitable donde el empedrado suelo estaba cubierto por paja y la atmósfera agreste se colaba a través de la gigantesca ventana desde la que se podían ver las cadenas de montañas que antaño coronaban mi reino. Lejos quedaba la época en la que podía disfrutar de la vida salvaje semanas e inclusos meses sin necesitar descanso o sosiego. Cuando reposé mi cabeza en la empolvada alfombra de espigas aspiré la fragancia de mi casa y un encogimiento en las entrañas me recordó que pronto tendría que alejarme de allí. La abundancia de población humana cerca de aque lugar había mermado tanto la fauna y la flora que cada vez me costaba mucho más trabajo poder alimentarme. Y estaba solo desde hacía tanto... que ya empezaba a rendirme. Al día siguiente tenía que seguir sobrevolando las montañas más cercanas para encontrar otro lugar en el que vivir porque aunque los miembros de mi especie podíamos durar miles de años, estábamos en peligro de extinción, y yo necesitaba un lugar más tranquilo, alejado de la incipiente civilización.

El sopor cayó como una losa sobre mis párpados en el mismo instante en el que mi ama de llaves me hacía extrañas preguntas sobre las aldeas cercanas y me tironeaba de las plumas para que permaneciera despierto el tiempo suficiente como para responder, comprendí que quería volver a ayudar a alguien. Con un breve gruñido de frustación, estaba demasiado cómodo como para intentar siquieran increperle, farfullé las respuestas que mi capacidad telepática hacían simples antes de querdarme profundamente dormido.

Con un breve parpadeo el portón lateral del castillo se abrió, el ama de llaves le dió tres gigantescas plumas anaranjadas a un joven que allí esperaba y le susurró:

- También tienes las respuestas a tus preguntas en este pergamino que te entrego, y ahora corre antes de que se despierte y te descubra.

Mientras el esbelto muchacho se alejaba a gran velocidad ella sonreía, si supieran que el temible Pájaron Grifo era tan viejo que le costaba alzar el vuelo y apenas veía.

YO, EL LOBO FEROZ

Yo, el lobo, con mi inmensa ferocidad siempre causando terror en los frondosos bosques y llanuras de la Europa conocida, temido por animales, personas e incluso por dominantes de territorios que siempre compartí desde tiempos remotos; antes incluso que otras especies poblaran estos lugares.
Después, el dominador absoluto pasó a ser el hombre, en su afán destructor, con la banal excusa del asesinato del ganado; han ido gradualmente acabando con nosotros uno a uno, de la forma más ruin hasta reducirnos y encerrarnos en ridículas jaulas. Los humanos al pasar protegidos por la seguridad de las vallas que nos separan, tiemblan de pavor con nuestra sola presencia.
Los lobos aunque nos sintamos humillados con los ojos perdidos en la inmensidad del bosque y en la añoranza del animal poderoso que fuimos, seguimos procreándonos cautivos, a la espera de dominar montañas y llanuras de nuevo.
Una niña dulce y tierna comenzó a visitarme diariamente en mi jaula desoyendo las recomendaciones de todos.
Fuimos cultivando una amistad entre niña y bestia no natural a ojos de los demás humanos Y salvajes, pero que tanto ella como yo sabíamos era inquebrantable. Caperucita me traía algo de comida y me regalaba su amor en forma de caricias dulces y peinándome la cabeza con sus dedos suaves mientras yo encontraba la paz en aquel cercado empezando a creer en la bondad del ser humano.
Aquella mañana llegó decidida a liberarme de mi cautiverio, urdió un plan, despistó a los guardias y quedé libre.
Recorrí otra vez los bosques oteando el horizonte libre al fin, ahora con una amiga que me presentó a su abuela que a su vez me acogió sin reservas, eran días felices con mis nuevas amigas.
Un día, después de ver a Caperucita en el bosque, ya en casa de la abuelita, decidimos darle una sorpresa a la niña y la engullí, al llegar Caperucita y preguntarme -¿Qué boca más grande tienes abuelita?- abrí mis enormes fauces y la engullí también; y me quedé a dormir la siesta con mis amigas dentro, protegidas en mi vientre.
Disfrutando de nuestra placidez un cazador que no podía comprender nuestra relación decidió irrumpir en la casa con sigilo, al observar al lobo en la cama, la abuela que no estaba por ninguna de las estancias, igual que Caperucita que tampoco se hallaba en el hogar sólo pudo actuar y me rajó la barriga para devolverlas a la vida.
Después de su acción, me la llenó de piedras y al ahogarme en el pozo antes de expirar sólo podía recordar mis días felices con esa niña angelical que me devolvió a la vida.
Eduardo.

FLOR, ENTRE LAS FLORES

¡Oh, qué día más bonito! Se agradece una mañana gris entre tanta luz cegadora. Qué fresquito hace... ¿Habrá terminado la sequía?
No me quiero ni acordar, del calor que pasé ayer. Por suerte, ella vino con la manguera y la dejó a mis pies para que empapase la tierra seca. Sólo esta atención, deshizo en un instante el sopor y la asfixia que el sol inmisericorde volcaba sobre nosotras. Es una mujer tan atenta, siempre pendiente de nosotras, de nuestras necesidades.
Abonadas, el agua nos llegó con generosidad, pero sólo yo, tuve la suerte de ser acariciada por sus manos cuidadosas. Con extrema dulzura, pasó las yemas de sus dedos por mi cuerpo abatido y pudo comprobar la carnosidad de mis hojas. ¡Excelente! Me dijo que sin duda seré un buen ejemplar, ¡bellísimo!, digno de las huertas más selectas.
¡Qué ilusión me hizo escucharla!, qué felicidad, saber que soy la flor entre las flores del huerto.
Después, apartó de alrededor la maleza y se marchó cantando.

El sol de hoy, se diría que está avergonzado de su presunción y se econde tras las nubes, que avanzan rápido sobre los campos. Hasta me aventuraría a decir, que va a llover. Sería divino. Ya me lo estoy imaginando, qué excitante sentir cómo las gotas de agua se escurren por mis hojas y me llegan dulcemente al corazón.
¡Está lloviendo, sí, sí está lloviendo al fin! Lo que yo dije, lo he adivinado. ¡La lluvia, la lluvia ha vuelto y es maravilloso!

Pero, ¿qué es esto?, ¡me hace daño! Parece que tuviera un garbanzo hincado en la oreja, ¡qué dolor! Quiero que se quite de ahí.
¡Quítese de ahí, sea quien sea! Parece mentira, ¡oiga, es usted un estorbo y me está haciendo daño, ¡lárguese inmediatamente! Me va a romper, como siga dándome esos tirones. ¿Es que no me oye? ¡Márchese, le digo!
¡Ay, ¿y ese monstruo?, se acerca, ¡viene hacia mí! ¡Qué dientes más grandes tiene! ¡socorro, ayúdenme, por favor! ¡Auxilio!

Mientras la col era devorada, se podía escuchar la voz angustiada de una mujer, que gritaba el nombre de su hijo.
_ Garbancitoooooooooooo, ¿dónde estás?, ¡Garbancitoooooooo!
_ Estoy aquí, mamá, ¡en la barriga del buey!

Chu

EL VIGÍA DE LA TORRE

Juro que la vigilé con todas mis fuerzas. Desde que el Rey me encargó el cuidado de su bella y única hija, sumida en el más profundo de los sueños salvo la muerte, mis días y mis noches tuvieron un solo objetivo: que nadie indigno rompiera el hechizo porque si la princesa se despertara sin que el caballero, príncipe o campesino que lograse llegar a ella, se lo mereciera, se convertiría en una paloma para volar siempre jamás sin descanso posible.

Vigilé, pues, y aceché a los que vinieron para salvarla, así al menos lo llamaban ellos, ya que desconocían el alcance total del malvado conjuro. Sin remordimientos maté a los desprevenidos, arranqué los corazones a quienes juraban luchar por amores, y el fuego inextinguible de mis espantosas fauces acabó con guerreros y soldados que pretendían acceder a la torre en la que el tiempo se hallaba detenido.

Afuera pasaban las temporadas: la nieve rescataba la campiña de la sequedad del otoño; brotaban las hojas en primavera, y llegaba el calor del estío. Mi solitaria vigilia continuaba y sin desfallecer rondaba las entradas al castillo, sobrevolaba los lagos y bosques cercanos, y a veces –unas pocas veces– me acercaba al ventanal de la torre para comprobar que ella seguía durmiendo plácidamente sobre su cama de princesa, envuelta en vestidos de seda y mantas de brocado.

Al cabo de años, muchos años para los humanos, se presentó ante mí un joven aldeano. Se había abierto camino a través del bosque de robles centenarios y no llevaba armas. Sin mostrar miedo ni odio entabló conversación conmigo, y yo, sediento de compañía y harto de subsistir rodeado de muerte, consentí que me hablara; le escuché y le creí.

Me contó que desde que nació estaba viendo a la princesa en sus sueños, y que a partir del momento en que se hizo hombre, empezó a desearla como a ninguna otra muchacha. Supo describir el cuarto de la torre que nadie había pisado en cien años, y conocía la postura de sus manos y los gestos de su cara cuando se movía prisionera del sueño encantado.

Embelesado por su profunda voz y límpida mirada, permití que me brindara una cierva joven, apenas cazada, que había traído consigo, y cuya sangre dulce y temible hizo que yo sucumbiera al cansancio de mi vigilia interminable. Vi cómo sacaba una gran lanza de entre la maleza, pero no conseguí moverme ni sentí el hierro atravesar mi garganta. Aun así, tuvo que prender fuego a mi cuerpo inerte que solo convertido en cenizas le franqueó la entrada.

Y mientras mi alma de guardián burlado emprendió el vuelo hacia sus orígenes, él se vistió con los ropajes del último príncipe matado por mí y, convertido en cortesano, subió raudo las escaleras a la torre.

La tentación.

Y así, en medio de árboles y animales, me oculté; por mi fealdad, la gente comenzó a ponerme motes, a discriminarme, los niños, huían de mí.



Es que padezco una enfermedad, motivo por el cual, mi nariz, mis manos mis pies, crecen en forma desmesurada, dándome un aspecto, fuera de lo común, por lo tanto…la incomprensión y el peso insoportable, de las socarronas burlas, me llevaron a refugiarme en este bosque.


Por un tiempo, encontré tranquilidad, en este gran jardín que me dio la bienvenida, permitiéndome ser parte del paisaje, y en los animales, que pasados los primeros días de curiosidad y temor, hacia lo desconocido, me incluyeron, en una y en todas las especies.


Pero…poco a poco comencé a extrañar las voces…palabras hiladas que me acerquen, al sentir humano, ha sentirme humana.


He visto que no muy lejos de aquí, hay una casa donde viven dos niños, que de tanto en tanto, guardando prudente distancia, husmean; ¿y si los invito a tomar chocolate y les preparó unos ricos postres?


No!!! Más bien prepararé como un postre la casa, cubriré de galletitas, la puerta y las ventanas, colgaré a modo de cortinas, hileras de caramelos y las paredes recubriré con pasta de azúcar, y desoyendo la advertencia de sus padres, como en un principio ahora; serán vencidos por la tentación.


Se acercarán… los dulces querrán saborear, entonces…para que siempre me hablen, a ambos, me los comeré.




Viviana Monjo rizzola

Fértil imaginación!

Bueno, bueno, es necesario que mantengamos una conversación, solo tú y yo; se que ayer tu padre hablo contigo, creyó que ya era hora de develarte la verdad, sé que al escucharlo, te sentiste decepcionado, defraudado, te invadió la sensación de que no hacías pie, ya que parte de tu mundo de ilusiones, se iba tras esas duras ”verdades” y lloraste.

Cada noche, te ibas a acostar inquieto, con la ansiedad que produce el misterio, dormías agitado, despertándote de tanto en tanto y al ver que el sol aún no había asomado, seguías durmiendo, suspirando, tratando de acortar ese breve tiempo que te separaba de la sorpresa; ese cosquilleo, la alegría y alboroto de la mañana cuando veías tus tan ansiados deseos cumplidos y si parte de tus pedidos, no eran concedidos en su totalidad, encontrabas la excusa que justificase esa acción, pero jamás te sentiste decepcionado.

¿Por qué ibas a experimentar este sentimiento ahora?
Nada invalida lo que has sentido.
¿Por qué eso, ha de cambiar?
Cuando crees en algo, al creer ya le das vida, por lo tanto esa es tu realidad,
Eres dueño de hacer una proyección ideal sobre la realidad, o captar idealizando, lo real; es válido si te conduce a sentirte feliz, después de todo ¿qué es la felicidad?, al decir de los griegos, tener un buen duende.

Así que mi querido Julián Andrés, tu padre hablo con la verdad, yo con la sabiduría del anciano, tu fértil imaginación hará el resto.
Me despido de ti, en nombre de Melchor, Gaspar y el mío, Baltazar, hasta el próximo seis de enero.

Viviana Monjo Rizzola.

21 de julio

Escritor: Gabriel García Márquez

Recurso literario: La hipérbole

"Fue de casa en casa arrastrando dos lingotes metálicos, y todo el mundo se espantó al ver que los calderos, las pailas, las tenazas y los anafes se caían de su sitio, y las maderas crujían por la desesperación de los clavos y los tornillos tratando de desenclavarse, y aun los objetos perdidos desde hacía mucho tiempo aparecían por donde más se les había buscado, y se arrastraban en desbandada turbulenta detrás de los fierros mágicos de Melquíades."

Libro: Cien años de soledad

Lectura: La muerte de José Arcadio

Propuesta nº 2: El punto de vista

Tras leer el relato La casa de Asterión, de Borges, en el que recrea el mito del Minotauro, dándole voz, pensamientos y sentimientos a “la bestia”, os propongo hacer lo mismo: reescribir un cuento clásico desde un punto de vista diferente al que conocemos, dando para ello voz, pensamientos y sentimientos a un personaje que hasta ahora no haya tenido ese protagonismo. La historia no cambiaría, pero al ser contada de manera diferente seguro que encontramos un nuevo sentido a la historia. A ver qué tal se os da cambiar el punto de vista y poneros en el lugar de otro.

El Hacedor

Tardó en decidirse qué libro escoger. Daba vueltas recreándose en el eco de sus pisadas. Finalmente arrastró la escalera hasta lo alto de un estante en el que destacaba un ejemplar de tapas rojas. Se llamaba “El hacedor”, de Jorge Luis Borges. La primera frase decía Los rumores de la plaza quedan atrás y entro en la Biblioteca. Quiso entonces conocer desde el principio el sentido de cada frase. Por eso buscó una definición detallada de la palabra biblioteca. El significado que reflejaba el diccionario le llevó a la de libro, y ahí paró en la acepción libro de caballerías, que rápidamente le hizo leer “Amadís de Gaula” y “El caballero Zífar”, donde aparecían algunas palabras cuya etimología quiso averiguar leyendo a Marco Aurelio, que luego comparó con las meditaciones de Odiseo y de toda la literatura griega. Así le fue más fácil avanzar hasta el Barroco, pasando por el Renacimiento, conociendo la letra de los autores del siglo de oro español. Y no fue hasta el Costumbrismo cuando necesitó encontrar la paz de los textos sagrados, la Biblia, el Corán o los manuscritos del Mar Muerto. Al fin estaba preparado para volver de nuevo a Borges. Muchos años habían pasado, y tuvo que valerse de las gafas para distinguir apenas dos líneas más adelante la siguiente mención a Milton: A izquierda y a derecha, absortos en su lúcido sueño, se perfilan los rostros momentáneos de los lectores, a la luz de las lámparas estudiosas, como en la hipálage de Milton. Bajó de la escalera en descenso inestable y al rato ya tenía en sus manos “El paraíso perdido” y en la mesa esperaban Dante, el Mahabhárata, “Orlando furioso”,… Y se hubiera convertido en el lector perfecto, si no llega a ser porque nunca llegó a acabar “El hacedor”.

El caso de Francis X. Petrell

Estaba descansando encima del ordenador, como si de una moqueta con grapas se tratase, habia sucumbido al sueño y al cansancio del escritor clavandose en si mismo cuando ya no pudo teclear ni una palabra más. Lo llevava bien, para ser un encarguito de estos que no agobian demasiado ni en el tiempo ni en el espacio. Su historia, bien estructurada, era ya un borrador asequible; un borrador que daba miedo pero que a él le gustaba, inspirado, como no, en un historia real y en una historia fantastica de su cabeza.

Cuando se despertó pudo leer: "quien dijo miedo, quien dijo quien, quien dijo como, sin embargo o por que". Una buena manera de terminar un libro, pensó, sobre todo a alguien que se tira media vida en siquiátrico.